，而且一定在替他传话，把亚瑟&183;斯特林还在法国抵抗的消息塞进了每一个他能见到的皇家海军军官的耳朵里。

也只有这样，才能解释为什么那个远在几百公里外、高高在上的海军部，会突然在这个清晨，动用战略级通讯资源，在这个嘈杂的频道里突然来了一发。

耳机里的声音再次响起，那是一种一听就知道是上位者的音调：「呼叫「铁砧」。重复。这里是伦敦白厅，海军部特别通讯频道。」

「请让亚瑟&183;斯特林少校亲自接听。重复，最高优先级，仅限斯特林少校本人。」

几十道目光就这么聚焦在亚瑟身上。

麦克塔维什倒是很淡定。这位对其家族底细心知肚明的苏格兰中士只是默默地停下了擦拭枪栓的动作，脸上露出一副「我就知道」和「麻烦大了」的表情—一离家出走体验生活的叛逆少爷，终于被家里的老管家堵在了贫民窟的巷子口。

相比之下，那个一直守在车门口、前一秒还在因为成功抱上一条大腿而沾沾自喜的格雷少尉，此刻的表情就要精彩得多了。

他那原本尽可能挺得笔直的脖子僵硬地、一卡一顿地转了过来。这位刚从军校毕业没多久的少尉脸上写满了惊恐与呆滞。

他听到了什么？

伦敦？白厅？海军部？

在这个到处是烂泥、尸臭、跳蚤和德国重炮轰鸣的弗尔内废墟边，这些名词远得就像是隔着一个大西洋。

亚瑟面无表情地按下了送话器开关，声音平淡得听不出一丝波澜：「我是亚瑟。」

「感谢上帝————斯特林少校。」

电话那头激动得连声音都变了。

不再是刚才那种重复呼叫某个不知名填线部队时的机械。

亚瑟从他的语气里听出了虚脱和庆幸。

哪怕隔着一道英吉利海峡，亚瑟都能清晰地脑补出那个画面：

在白厅那间铺着厚地毯的海军作战室里，那群挂满勋章的老头们此刻正在欢呼和庆祝，然后毫无形象地瘫在真皮沙发上，忙着擦去额头上的汗水，或者兴奋地解开勒得他们喘不过气来的风纪扣。

这就对了。

要知道，在过去的一个小时里，因为「斯特林伯爵唯一的继承人失陷在法国北部」这个消息，刚刚因为发电机计划结束而暂时停工的白厅海军部大楼被迫集体返工。

从第一海务大臣、海军元帅达德利&183;庞德爵士（irdudleypound）这位海军最高统帅到刚刚接替邱吉尔入主海军部、此刻正需要在上议院建立威信的第一海军大臣亚历山大（vlender）。

这些平时只挂在特拉法尔加广场旁那条幽深走廊的镀金油画框里、手里捏着大英帝国皇家海军所有战列舰命运的大人物们，此刻全都没了往日那种「泰山崩于前而色不变」的矜持。

他们像是一群等待产房消息的焦躁父亲，在那间充满了烟草味和静电噪音的通讯室外来回踱步，昂贵的皮靴底在地板上磨得甚至有些发烫。

这位负责喊话的高级联络官觉得自己简直快要疯了。

他对着那个充满静电噪音和德国人诅咒的频道，声嘶力竭地吼了整整六十分钟。

每过一

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