那就意味着你连做对手的资格都没有了。

你只是案板上的一块肉。

「告诉那个德国佬。」

麦肯齐少校烦躁地擡起了头，那双布满红血丝的灰色眼睛里，燃烧着这位苏格兰高地人的固执，「去他妈的白香肠。让他把那些土豆泥塞进自己的屁股里。

」

麦肯齐把已经擦得锃亮的左轮手枪拍在桌子上，「就这么原话回他们，然后关机。省点电池。等到他们冲进来的时候，我们用枪声回复。」

他转过头，看着那个精神濒临崩溃的空军上尉：「准备汽油。

「五分钟后，烧了密码本，砸了电台。其他人，上刺刀。

他停顿了一下，看了一眼头顶不断掉落灰尘的天花板：「如果德国人敢迈进这个门槛一步，我们就引爆水闸，拉着这群混蛋一起下海喂鱼。」

「我们要死得像个体面的英国人。」

11：45。

亨利上尉颤抖着手，拧开了那个帆布袋的铜扣。

旁边的一名士兵提来了一桶发黄的汽油。浓烈的挥发气味瞬间盖过了地下的霉味。

麦肯齐少校最后看了一眼那张地图。那上面，代表第51高地师主力的蓝色圆圈在圣瓦莱里孤独地闪烁，而他们所在的尼乌波特，已经被两把红色的钳子一德军第1和第2装甲师死死夹住。

「结束了。」他低声喃喃自语。

就在通讯兵的手指即将触碰到电源开关的那一秒。

一直沉寂的、作为备用频道的425z指示灯，毫无征兆地跳动了一下。

那不是普通的电流杂音。

在这个被德军大功率干扰机把控的电磁领域内，所有的公用频段早已被杂波塞满。但在无线电通讯的物理法则中，只有匹配的晶振才能引发共鸣。

425z，这是一个位于甚高频（vf）边缘的灰色地带。

它不在英军通讯兵的标准频率表上，也不在德军监听哨的常规扫描范围内。

这是第1军的老兵们在索尔兹伯里平原演习时私下约定的「后门」——一个专门用来在那群严厉的通讯参谋眼皮子底下讲黄段子、或者在战时用来救命的私密战术频段。

指示灯的跳动伴随着指针的疯狂摆动，那是强载波（rongcrrierve）

压制了静噪电路的标志。

对于懂行的通讯兵来说，这不仅仅是一个信号，更是一个物理坐标：

在这个频段，无线电波是沿直线传播的。没有电离层反射，没有超视距传输。

既然信号强到能冲破德军的电子封锁，那就意味着发射源根本不在海峡对岸的伦敦，也不在几百公里外的巴黎。

它就在这儿。就在附近。就在那条直线的尽头一几十公里以内。

通讯兵的手僵在半空中。

「滋————滋滋————」

一阵尖锐的啸叫声刮过扬声器，让所有人都下意识地捂住了耳朵。

紧接着，一个声音穿透了白噪音。

那是一个男人的声音。年轻，冷冽，语速不紧不慢。并没有那种前线士兵惯有的声嘶力竭，反而带着一种仿佛坐在伦敦俱乐部皮沙发上抽雪茄的慵懒与傲

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