那不能称之为军队。

那是一群衣衫褴褛、骨瘦如柴的百姓。

有白发苍苍的老人，有面黄肌瘦的妇人，还有一个个大头细脖子、连哭声都发不出来的孩子。

人数之多，怕是不下数千人。

他们被身后的流寇驱赶着，跌跌撞撞地朝着城门涌来。

每个人手里都没有兵器，有的只是破碗，是烂木棍。

他们抬着头，那一双双浑浊的眼睛里，充满了对生的渴望，以及对死亡的麻木。

“开门啊……”

“大老爷……行行好……给口吃的吧……”

“孩子快饿死了……”

“求求你们了……开开门吧……”

这几千人的哀求声汇聚在一起，不像昨夜的喊杀声那般惊天动地，却如同一把生锈的锯子，一点一点地锯在朱敛的心头上。

痛入骨髓。

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