那些装备精良，杀气腾腾的老兵，枪口早就对准了他们。

作为常年和报表、咸牛肉罐头打交道的仓库管理员，他们心里很清楚：

真要发生火并，他们这些连保险都要摸索半天的后勤人员，在对面这群刚从伯尔格或者弗尔内死人堆里爬出来的煞星面前，甚至走不过半个弹匣。

那不会是一场战斗。那会是一场单方面的、毫无悬念的屠宰。

亚瑟把玩着手里那把沉甸甸的韦伯利手枪，打开转轮看了一眼，然后嫌弃地丢给了同样处于呆滞状态的赖德。

「拿着。」

亚瑟掏出一块手帕，擦了擦手。他居高临下地看着那个还在地上打滚的胖子，语气平淡：「在大英帝国的军队里，只有两种人可以用枪指着战友的头。」

「一种是宪兵。一种是叛徒。」

他转过身，背对着那个胖子，甚至不再看他一眼，只是轻轻唤了一声：「麦克塔维什。」

身后的苏格兰军士长早就等得不耐烦了。

「在，长官。」

麦克塔维什咧嘴一笑。他甚至没有举起冲锋鎗瞄准，只是凭藉着老兵的肌肉记忆，单手持枪，对着那个少校的后脑勺，极其随意地扣动了扳机。

「砰！」

短促而沉闷的枪响。

就像是敲碎了一个烂西瓜。

那名少校的惨叫声戛然而止。9毫米帕拉贝鲁姆手枪弹精准地掀开了他的天灵盖。红白之物喷溅而出，溅洒在路边一座不知名的圣母像上，给那慈悲的石像染上了一抹猩红。

尸体抽搐了两下，不动了。

全场瞬间死寂。

只有远处德国人的重炮声还在隆隆作响，像是在为这场处决伴奏。

那十几个原本还在搬运赃物的后勤兵吓得手一抖，箱子掉在地上，「哗啦」一声，里面那几瓶昂贵的拉菲红酒碎了一地，紫红色的酒液混合着泥水流淌开来。

他们惊恐地放下手中的步枪，没人敢动。

所有人都屏住了呼吸，看着那个站在尸体旁边的年轻少校。

亚瑟踩着那混合了红酒与鲜血的泥水，转过身。

他的目光缓缓扫过在场的每一个人一那些被吓傻的后勤兵，那些麻木的溃兵。

「这就是你们的军纪？」

亚瑟的每一个字都像是砸在他们心口上的锤子：「为了几瓶红酒，为了几把银叉子，就把为帝国流血的战友像垃圾一样扔在路边？」

他走到那个被踢倒的医护兵面前，伸手把他拉了起来，甚至帮他拍了拍肩膀上的泥土。然后，他又走回场地中央，指着地上的尸体：「记住这个画面。」

「大英帝国的脸都被你们丢尽了。我知道你们在想什么—你们觉得战争结束了，觉得只要逃回敦刻尔克，逃回那条该死的船上，就能回家找妈妈了。」

亚瑟冷笑一声，猛地提高了音量：「做梦！」

「德国人的坦克就在五公里外。他们的斯图卡就在云层上面。在这个距离上，把后背露给敌人，就是自杀！」

他环视四周，没人敢与他对视：「在这里，所有的军衔、资历、贵族头衔，统统作废。」

「在这里，只有两种人：活人和死人。」

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